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Parece tanto aquelas planícies douradas. Aqueles desertos vermelhos.

Uma montanha grande listrada e um carro velho sem ar condicionado, bem ao estilo americano. Milhares de rochas, aquele deserto da natureza e humano. Um road movie, ou até mesmo uma cidadezinha e um pequeno comércio.

Atemporalidade, falta de perspectiva, mas sem negatividade e amargura.

Vou te dizer que é dificil explicar um dia assim. Apesar de definirem a maior parte dos dias. A maioria dos dias.

A definição disso? Não é precisa, mas é a maior da busca.

A maldição da ausência do que possa ser explicado, justamente por são tão buscado.

O velho seco desejo pelo meio-termo.

A liberdade

O resultado da liberdade é a angústia. O resultado é o comodismo e o marasmo. O resultado é o instinto, o certo e o errado. Errado sem culpa. Certo sem glória.
O resultado da liberdade é a inconstância. A reverência aos dias ridículos passados. O nostalgismo infundado, a reclamação da perfeição, a emoção.
O resultado da liberdade é a monótona busca pelo novo. É o arrependimento do velho largado na última mudança. É o deslumbramento com a arte infundada, são os aplausos com os versos batidos.
Isso, somada à preguiça na disciplina, somado ao desestimulo à obediência, é o estopim para o descontrole.
O estranho, somado à ausência de conhecimento sobre o benéfico ou maléfico, fazem de tudo, no mínimo, louco. Porém, o criativo carece do negativo e a ausência da regra trás o delírio da intensidade.
Sim, a liberdade é muito viva e majoritariamente intensa. Não pela ausência da regra e suas adjacências racionais, mas pela despretensão com a sanidade.

Instinto

E eu fico entre esse clichê de ser o rico frustrado.

Ou de ser o bom que gosta do mau.

Ou da doçura corrompida. Da atração pelo devaneio.

E eu fico esperando amar eternamente o errado.

Abraçar o tormento e ser incapaz de largar.

Lutar contra o meu lado escuro. Ser inseguro.

Será que a felicidade me aguarda em uma linha esquecida?

Ou será que ela foge mais rápida que os meus aprendizados?

Será que meu instinto é decadente?

Ou o tormento foge da minha opção?

For

Tenho um aperto no peito

Aperto profundo, escuridão forçada

Escuridão azul, ou incolor, insegura

Solto, solitário

Isolado.

Palavras avulsas. Soltas na rua.

Longe de tudo. Amor a distância.

Inconstância. Ausência.

Demência.

Não adianta. Tempo a perder. Entender?

Não, minha cabeça. Suas lacunas.

Diferentes. Fortes ou fracas.

Desconectadas.

E observe o escuro. Silêncio. Mudo.

Palavras, frases, sensações resumidas.

No que for.

Dor.

Encontrar

Quase na hora de voltar

A volta à viagem

A volta ao começo da ousadia

A volta ao recomeço de objetivos.

E recomeço onde parei.

No 17º janeiro. Na despretensão, na ousadia.

Na maluquice do dia, nas novas conquistas.

Na nova alegria.

Intensidade não é simples.

Não é óbvia como as futilidades.

Vem tudo ao mesmo tempo.

E me da essa vontade de largar tudo.

Os sonhos guiam cada manhã.

O conformismo da alegria me faz não querer mais.

Mas a intensidade me pede pra variar.

Sem a intenção de me encontrar.

Assim

Enquanto o mundo cair, não me avise.

Enquanto tudo ruir, não me explique.

Meu olhar não é o seu.

Esse, vago, não é meu.

Não vivo dessa amargura.

Não absorvo essa decepção.

Não choro em vão.

Ainda que repita sempre o não.

Não, funciono diferente.

E diferente de ontem, hoje sei de mim.

Sei que isso não será pra sempre assim.

Mas aprendo sobre mim.

Eu digo pra mim que nem todo dia é baixo.

Eu sei que ontem quase joguei tudo pro alto.

Mas sabia que dias piores vem e vão.

Acabarão e voltarão.

Como ontem cessaram.

Como amanhã me aguardam.

Cotidiano

A cada manhã, mais um dia.

Mesma rotina, mesmo dia.

Tudo se repete, envelhece.

E isso escapa de mim como água nas mãos.

E envenena como mercúrio no pulmão.

Não vou agradecer meus dias por comparação.

Hoje não.

Me jogo desse prédio e caio entre estacas.

Perfuro meu peito, minha pele, meus olhos.

Olhos profundos, sem imagem ao fundo.

Pele cinza e gelada, tristeza calada.

A tradução de amargura.

A tradução de vida dura.

A frieza do ser humano.

A desesperança, o desencanto.

O fraco morre em pé.

O forte finge quem não é.

Aí, amanhã acordo de novo e vejo tudo, de novo.

Minhas feridas... Abertas, fechadas.

Meu sangue, que ja vi tanto.

Meu veneno, meu encanto...

Cotidiano